Sopa de lenguas

Había una vez un país tan pequeño y embutido de people que los habitantes tenían que sacar la lengua por la frontera para jadear. En un lugar donde la ergonomía era el pan con tomate de cada día, las lenguas sentían siempre el deseo de liberarse. Así que las sinhueso se transformaban por las noches cuando escapaban de sus dueños. A las doce o’clock, cada lengua se desatornillaba de la boca  para salir corriendo y vivir la vida. Algunas malas lenguas se juntaban para escupirse unas a otras, estaban las 20.000 lenguas de viaje submarino que se metían en el mar en remojo, lenguas bífidas que no sabían para donde tirar, lenguas francesas  sedientas de gargantas profundas, lenguas en extinción que fornicaban sin descanso para no perder la esperanza,  la lengua de los Rolling Stone que se dedicaba a chupar restos de ceniceros… Había tanta lengua como peces en el mar. Catalina  era uno de esos peces, o sea una lengua. Hija única, sin hermanos, primos ni perro adoptivo. Catalina intentaba sobrevivir todas las noches a base de carquinyolis  y butifarras. Se diría que le encantaba chupar butifarras pero no queremos caer en la pornografía. Luego estaba Castañuela, una lengua gordota y portentosa, dueña de una fábrica de bocadillos de calamares. Castañuela había sido toda una Indiana Jones en sus tiempos mozos y se había ido a hacer las Américas, lo llenó todo de bares, se le emborracharon los indios y su época dorada se fue a tomar por culo. Catalina “anava fent”, más prudente ella. Nadie entendía ese fijación de la pandillera Castañuela por hacerle bulling a Catalina. Pero ahí estaba, cada noche metiéndole unas collejas que la dejaban sin aliento. Una de esas noches, Catalina no regresó a su boca para atornillarse a la salida del sol. Se piró, se largó y Castañuela la echó tanto de menos que tuvo que hacerse amiga de una lengua gallega adicta a los trabalenguas y a los percebes para seguir dándole collejas a alguien. A veces hay lenguas que deben morderse: vive y deja chupar.