Culture Pub

En paradero desconocido, triangulando a lo “Bermudas” entre un platanero, una monda de patata y un ayuntamiento (endeudado hasta las cejas) mora un lugar llamado “Culture Pub”. Noche tras night aguanta el tipo mientras el resto de edificios pasan a  ser pasto de cucarachas adictas a la polka. El rigor mortis de museos, bibliotecas, salas de cine y de teatro hacen que el tanatorio  parezca una rave chunda-chunda y sus plañideras camareras del “Skorpia”, tíaquéfuerteRafamehadejao! Dentro del “Culture” los singulares congregantes  se amontonan como gremlins en fase 4 sobre la barra, mesas,  máquina de pinball y fontana di birra que escupe rubia a borbotones. Se fuma, se vapulea al tabernero y se baila el hula-hula sin rendición.  No existe recoveco alguno para lobos solitarios o místicos del poleo-menta. La cuestión es menearse, parlotear  y no caer en la cuenta de que en estos tiempos de "aquí te pillo-aquí te kill you", la cultura es un zombie que anda buscando cerebro que echarse a la boca pero... Ay! Que los más suculentos se están dando a la fuga: Fiumm-fly-fly-bye!  Ajenos a la ventisca callejera, los culturetas enjaulados se abandonan a la absenta con Mirinda y a los cigarros de zarzaparrilla mientras Boy George canta “Karma Chameleon”. Cualquier eco del pasado pasa a ser hábito pues el presente está encallado en un bucle y el futuro se fue a por cigarrillos y nadie ya lo espera . En el “Culture Pub” todos van con el culo al aire: calzones? Para qué os quiero? De ese modo si la cagas es más fácil salir corriendo pero...rayos, truenos y centellas! Imposible largarse cual indigna doncella pues una vez ya dentro no puedes salir! No hay cerrojos ni persianas pero es imposible escapar si te viene en gana.  Y así anda la cosa atrapada en el famoso “Culture Pub”: dulce buñuelo que trabaja de señuelo y te atrapa en su desidia como caza al moco el pañuelo.